Cette morne chose amorphe assise sur son fauteuil, s'appelle Baptiste. Il contemple son œuvre l'air presque satisfait de se séduire lui-même. Il a vieilli pourtant, du chevelu d'antan, il lui reste en sursis, un bouc amidonné par ses soins matinaux. Le brave tente de changer mais dans sa couche épaisse d'inquiétudes inutiles, il n'est qu'un bougre con, un fiévreux sans verdure, célibataire immature.
- Pauvre noeud! J'ai ma fierté! Je suis encore vert, tout du moins pas si blet. Je suis bien heureux de mon crâne, je l'astique à la belle saison et j'en fais un atout. T'es-tu regardé? Tu suintes l'angoisse à pleine verve. Si célibataire je suis - c'est par hasard et pas rasé*.
A trop se révolter, contre d'inconsolables souvenirs, à se pétrir dans le fumier de ses traumas, Il oubliait qu'en un temps déraisonnable, il avait dardé dans le foin de la vie. Joyeux et ivre, il s'était emballé allégrement dans des plaisirs soudains et des regards fugaces. Maintenant, il jointait les jours en attendant la veille…
- Salopard intrusif! J'ai, il y a quelques années, eu des difficultés à émerger mais je suis aujourd'hui libre et sans accrocs. Ce n'est pas ton romantisme abâtardi, qui intriguera mes sens. Je ne vais pas, à mon age, valser dans ces dames par plaisir littéraire. Je suis sérieux, ce n'est que ça! Je n'jointe rien, j'y réfléchis à y perdre mon temps…
Malgré Ces rebellions verbeuses, il fautait sans raison, oubliant des accents, violant des imparfaits, minorant des futurs, à peine s'en sortait t'il à présent. Inattentif, inadapté, inopérant, aucune initiative n'arrivait à dérider son orthographe et ceci malgré l'assistance de moult membres, prêts à aider cette tête de clown aux saillies sympathiques.
- Pour les fautes je… Je ne dis rien. A t'appuyer sur ma maladresse orthographique, tu n'es qu'une plèbe à ma raison, un enculeur de saisons.
Fort heureusement, dans son mécontentement, il peignait. Enfin! Peindre est un bien grand mots, il imprimait, déformait, collait et cumulait, faute d'assumer la peinture au pinceau comme tout être normal
- Réac de corps et d'esprit! N'as-tu pas compris que l'art n'est pas un genre mais une idée à faire, une réalisation sans nom, un jeu trivial sans ordre de marche? J'ai pitié de toi!
Il avait souvent pitié, autant de lui que de bien d'autres. Ces attributs intellectuels semblaient suffire à sa personne mais sa tiédeur intime à s'ouvrir à autrui le laissait vide en son antre. Peureux des échecs passés à trop s'être donné, il sévissait bien seul jusqu'au creux de son lit. Alors malgré ses titres et ses insignes honneurs, il vaquait à son âme, bourdon en bandoulière.
- Seul! Non, j'ai bien quelques amis et je rêve d'amante. Tu me vois sévèrement, narrateur de salon. Si mon lit n'est qu'à moi, ce n'est que de mon choix. J'attends celle qui d'un trait effacera mes abîmes
C'est bien ce que je dis!
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Edité le 01/06/2008 à 02:16 par Blabaptiste
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Surtout en période de grands débats dans Plumographie...
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